C'est la route qu'on n'a pas prise

C'est la route qu'on n'a pas prise

qui essaime toujours - l'autre a fini

dans un sac au fond de quelle chambre obscure*

Sur les coteaux et dans les combes des enfances

Les sentes qu'on prenait

Avec des fleurs pareilles à des abeilles

Et des frémissements sous l'herbe sèche

Je ne les tiens plus dans mon pas qui piétine

Je cherche encore les chemins détournés

Qui m'interdisaient leur mystère

A moi seul figé déjà dans un corps mal assemblé

Quand la petite voisine y jetait ses doux ans en pâture

Son rire et sa peau blanche

 Guy Goffette, La vie promise, (Lettre à mon voisin), 1991

Marcher dans la nuit, parler sous la rumeur,

pour que le rayon du jour naissant fuse et réplique à

mon pas*

Mes enfances encore sous les hivers trop bas

Les signes de la nuit que je devais conjurer

Entre l'eau des marais et les creux dans la combe

Le petit peuple des chimères courait sur ma peau

S'engouffrait dans ma gorge sans cri

La lumière tardait sous l'horizon

Haché des hautes herbes

Mes gestes rentraient dans mes gestes

Cloués par le noir sans issue

J'en contemple les restes sous mes mots

Les énigmes tapies

J'ai cinq ans pour toujours

 Jacques Dupin, Le corps clairvoyant, (Moraines), 1969

De toutes petites pensées tournent en rond ici,

ne cherchent rien,

ne désirent rien.*

Elles zèbrent l'eau croupie des bassins

Où vont les feuilles mortes

Se changent en mouche dans les vieux souvenirs

De lampes et de toile cirée

Quand l'ennui crépitait autour de mes yeux

Elle se jettent sans dessein

Sur l'horizon froissé comme un drap

De mauvaise nuit

Elles n'ont pas assez de corps

Pour énoncer le temps qui manque

Le désir qui languit

Mes mots s'essouffleraient à les chasser

La marche seule parfois les dissout

 Pӓr Lagerkvist, Angoisse, 1916

Formée de boues et de sédiments

une très confuse image

monte de l'absence*

Des chimères venues d'avant moi

Dans des souvenirs de fièvres

Au creux d'autres corps

Accompagnent encore mes pas

Les bêtes blanches ont des grimaces de suie

Des remuements de lie des murmures de vieille eau

Le temps ne les remise pas dans ses plis

Ma langue échoue à les combattre

Ma solitude est trop absente

Françoise Hàn, ne pensant à rien, (Absence), 2002