Thibault Marthouret, seuls les oeufs durs résiteront

Seuls les œufs durs résisteront de Thibault Marthouret est un Objet Littéraire Non Identifié. Il chemine entre poésie et récit, dans un flux proche du burlesque, voire du stand up. Dans son avant-propos, l'auteur reprend le titre de l'un de ses poèmes : "Qu'est-ce que c'est que ce livre ?" et plante le décor à double face de l'ensemble. Avec cette exergue d'André du Bouchet, "le froid / ayant / été feu // ici / peut dédoubler."Le "ici" de Thibault Marthouret est tantôt l'île et tantôt la ville. De nombreuses coulisses [éclairent et brouillent] les espaces, les durées, les genres et les esprits.

Des œufs et des hommes donc. Dans leur corps plein comme dans leur corps dur. Dans le mou comme dans le dur. Et c'est une occasion, culinaire autant que philosophique, de lier à la sauce de l'infra-ordinaire ces concepts si souvent opposés, cuits avant même que d'être crus. Les œufs "savent que seuls ceux qui osent la fragilité connaissent la force et la sagesse cependant que les hommes "durcissent pour avoir raison". Mais comment [habiter en ville] et avoir [dans la tête une île] ? Le réel ne tient vraiment pas la route. Le poème en ressasse à grands traits d'anaphores-épiphores les sens et les sas. Les oiseaux de l'île naissent dans des cailloux. En ville, des bunkers sont creusés sous les immeubles ; les morts déjà s'y décomposent. Sur l'île, les eaux donnent de vains coups d'épée qui multiplient les solitudes. Celles, peut-être, des ados des banlieues mangeurs de cygnes.

Et le calame du poète égrène les cailloux des calamités. Elles font du bilboquet comme des œufs mal écalés. L'humour du poète rit jaune et sa philosophie bat de l'île et de l'aile, de l'il et de l'elle. "écoutez comme y'a rien qui cloche !" Ouvrez les yeux sur le "micmac" des reflets sans signes ! Est-ce ainsi que la langue s'oublie dans la bouche  suffoquée par l'œuf dur ? C'est quoi, une déchirure ? C'est quoi, la honte ? Une longue très longue fatigue d'être soi ou l'autre est-elle à l'œuvre en cet ici sans bords ? Dans l'univers des téléphones, des algorithmes qui tapent l'incruste, des "avions qui détruisent la planète et nous détruisent la tête", des pêcheurs empêchés, des smileys insonores sur les porte-clés, "des échardes d'un monde outrepassé", des playlists grimaçantes et des hoquets des minuteurs ...    ...    ...    ...    ...    tic-tac-tic-toc et ça tique et ça toque, "Vivre revient souvent à trouver une solution pour finir par s'apercevoir qu'elle est inadéquate ou abominable". Même les chats s'en ressentent qui s'empoisonnent de senteurs délétères. Prendront-ils eux aussi le parti des œufs durs ? Y a-t-il seulement un parti à prendre quand les personnages des prix Goncourt sont élevés en batteries interchangeables  et que "le poisson rouge [est] assisté par l'intelligence artificielle" ? Dans l'extension du domaine du vide, le rien n'en a pas fini de sidérer l'intersidéral...

Thibault Marthouret, égaré dans le chamboule-tout de ses avatars sans attaches, a la prescience du pire. Sa poésie dickienne ouvre les yeux même quand ils sont fermés, reste stand up jusque dans la position allongée sur "les draps défaits".  Avant que la grande bouffe planétaire, tous les cygnes ayant été engloutis, ne s'attaque aux œufs durs ? 

Extrait :

tiers-lieu

1.

Mon corps est plusieurs corps.

Mon corps en cache d'autres, en cache une forêt.

Mon corps est tous les arbres sur cette île. 

Je les ai dans la peau donc dessous.

Les corps étrangers que j'avale se baladent sous mon épiderme. À la ville il faut

trancher.

Ton corps à toi.

Son corps à lui à elle à ils à elles.

Les corps de maintenant marqués

par la présence des autres corps

jusqu'à l'aurore et sa peau neuve.

 

Mon corps insulaire regorge de corps rappelés

à la vie de corps remémorés dans la chair

de mouvements étrangers dans mes gestes

comme le vent dans les branches que j'aspire

et laisse chanter dans mes artères.

 

Je vous ai dans la peau.

Je vous ai dans la tête

tous autant

toutes autant

autant que vous étiez aux temps aimés.

J'ai le temps dans la peau

le temps partagé.

 

Des fois on se suit.

D'autres on se porte.

On se précède avant de se rejoindre.

Auriez-vous l'heure s'il vous plaît ?

Nous ne sommes pas encore arrivés. 

Seuls les œufs durs résisteront de Thibault Marthouret est publié aux éditions Backland. L'architecture arachnéenne de la couverture est signée Adrienne Bornstein. L'ouvrage coûte 17 €.