Je marche dans la foule

Je marche dans la foule pour tromper

Quelque chose dans ma conscience

Je marche jusqu’à la fatigue

Qui n’a pas de rivage sûr

J’en reviens avec des mots sans tenue

Ils ne portent rien du ciel bas

Sur mes épaules

Ils se refusent à moi comme un visage

A peine entrevu dans la marche

Il faudra de grandes patiences

Pour apprivoiser le flou

Des pas qui ne sont pas les miens

Me conduisent à l’écart de la foule

Une grille grince et ternit la lumière

J’entre dans le jardin des arbres

Penchés

Cette expression-là immédiate

Le jardin des arbres penchés

De quel souffle m’est-elle venue

Une beauté un peu triste d’amour

Se sera confiée aux frondaisons

Reflétées dans l’étang

Et le paysage tout entier s’est lesté de

Plomb

Je regarde un caillou rue de l’ormeau mort

L’entour s’efface lentement

Dans les rumeurs de la ville

Mon corps même pourrait disparaître

Avec les mots qui lui manquent

Depuis quelle présence parle ce caillou

Sa lumière a-t-elle une consistance

Que mes doigts aimeraient toucher

Je reste interdit par ces questions usées

Une sirène en contrebas enfin me délivre

Mon corps retrouve le fil de la marche

Une beauté à long cou passe au large

Avec d’autres mystères

La solitude du chien sous la pluie

Et mes pas perdus dans les suints

De la foule qui penche

Seule une langue ébréchée

Ouvrira une issue

Mes enfances le devinent encore

Dans le miroir des choses

Elles répondent à des noms qui ne sont pas les leurs

Et biaisent ma mémoire

Comme la pluie biaise mon chemin

Je sens mes gestes lentement se défaire

Jusqu’à devenir une idée

Sans plus de consistance

La relève du réel attendra un autre corps

Je marche le long des berges hautes

Et le ciel est plus léger sur mon épaule

Un peu de joie me traverse

Au passage d’un oiseau vers l’autre rive

Des boues surgies des profondeurs

Ont de sombres luisances

D’avant le monde

Quand la langue n’était encore qu’un cri

Plus loin le trait bleuté d’un train

Est soudain si fragile

Le paysage n’est pas un lieu sûr

L’oiseau pourrait tomber de fatigue

Si la lumière était trop basse

Ma joie frissonne dans le soir qui vient

Ma peau ne contient plus sa peau

Anselm Kiefer slash-paris.com et guggenheinm-bilbao.eus