De la déception pure, manifeste froid (2)

Voici quelques extraits du manifeste froid mais sa déception peut-elle être vraiment pure ? Sachant que même la lumière tombée des étoiles ne l'est pas. Et je ne parle pas des humus dont sont faites nos entrailles, où tant de remugles nous biaisent...

Serge Sautreau 

 "La poésie tue proprement. En général, elle ne rate pas ses suicides. C'est déjà un avantage. Les sentiments, l'émotion sont à sa traîne. Sa précision confine à une modération sans égale."

"Si la poésie nous disait tout, nous ne serions plus qu'une seule mémoire. Mais le poème est un autre nom de l'oubli."

"Mon corps est une paroi multiple, parcourue de liquides, qui se retourne sur elle-même, se renverse en se multipliant et déployant ses déversoirs... Il n'y a ni source ni égout. Il y a squelette ruisselant d'opacité..."

André Velter 

"Le plus triste rôle revient à égorger des aphorismes

ouvrir une enquête sur la destinée

du retard volontaire :

gangrène en l'occurrence" 

"Les coupures laissées dans le sillage de la parole

font provision d'allumettes

la citation se trouve au-delà des mers

et l'exemple d'une expérience vécue

n'est que le prospectus plus ou moins fantaisiste d'un texte inconnu"

Jean-Christophe Bailly 

"Rêver. Le voyageur à son retour ne se reconnaît pas. Les objets ont bougé. Simple effet du temps vide. Mais le tremblement qui aurait donné à tout un sens nouveau ne s'est pas fait sentir. Plus tard, là-bas, en ce temps-là, comme ici. L'heure exacte n'indique rien. Une ombre grise. Au bout de la rue le monde chavire dans le soleil. Tout est blanc. La forêt pétrifiée ne danse pas, elle s'enfonce toujours plus loin, loin dans les détours de l'ontogenèse. Parcours pétrifié blanc. Le cœur manque. Ici. Là-bas. 18 h 25. 19 h, la piscine est bleue, rêver, la forêt est le nom du lieu."

Yves Buin 

"je n'en finissais pas de compter mes veines superficielles apparues aux tempes depuis un an déjà je tremblais d'induration perdue la main légère qui avant me revenait chaque fois de si loin comme une marée à quand l'expiration me disais-je d'un regard désabusé sur les haricots verts de l'espérance j'avais trop porté le rouge pour m'abuser j'en gardais toutes les nuances j'avais un sommeil de long couteau je suivais une trajectoire dorée sous la plume dans un silence d'épigone et il me fallait tripoter tout ça faire des affaires avec les affres du ronronnement" 

Image de Marie Rodolosse