La fatigue d'être soi

La fatigue d'être soi de l'étudiante à sept heures du matin dans le tram, qui essaie de résister aux spectres de l'IA dévoreuse des futurs.

La fatigue d'être soi du conseiller bancaire à six heures du soir devant son écran où défilent les litanies des pourcentages désincarnés.

De sept heures du matin à six heures du soir, ces fatigues-là, dont le visage se défait sourdement.

Qu'en reste-t-il à portée de nuit quand la solitude pèse aussi ?

Les rêves parviennent-ils à la purger un tant soit peu ?

Comment s'emboîtent les fardeaux invisibles des jours ? 

Quels signes impriment-ils sur les corps ?

L'étudiante pince les lèvres. Le conseiller bancaire gratte un bouton imaginaire sur sa joue. 

Cependant que le tram tintinnabule. Cependant que l'écran hésite entre le bleu et le gris.

Et les heures tournent dans les durées immobiles. Le réel ne tient plus qu'à un fil.

Il crisse mais ne rompt pas. Il se ressaisit, hâtivement raccommodé.

Vivre, c'est bricoler dans l'incurable. 

Les oiseaux le savent aussi.

Les petits peuples des marais le disent à la brune. 

Et moi je cherche mon visage sur le chemin que j'ai à finir.

Dans la pauvreté des mots.

Leur fil résiste encore.