Jean-Claude Pirotte sur mon chemin

plus grande est la solitude au passage des grands

oiseaux*

Leurs cris mêmes agrandissent le ciel

Rapetissent la sente où le corps s'étire

Et le silence tombe sur mes épaules

Immobile

Je ne peux rien saisir des ombres entre mes pas

Mon sang a pris le goût du fer dans ma bouche

Il est trop tard

Les draps de la nuit claquent déjà

*

on décèle sous le poème

les traits d'agonie de la terre

le filigrane obscur des rides

sous le grand vent des déserts*

Les mots sont des corps

Avec leur souffle et leur sang

Leur bile noire

On ne peut pas les saisir dans la marche

Sous l'humus qui perle

On demande au poème la permission du chant

Sa mélancolie d'oiseau

On attend que la fatigue ouvre ses portes

*

le paysage est-ce qu'il en vaut la peine ?

c'est juste une petite colline pelée

et elle n'a même pas de nom*

La marche peine parfois à être la marche

Le souffle manque aux chemins de traverse

Plus rien ne luit dans les embrasures

On chercherait vainement l'éclat d'une ramure

Le trille échappé de l'oiseau

On renonce aux remuements sombres de la langue

Qui transfigurent la mémoire des coteaux

Les visages mêmes n'ont plus de nom

*

à Angoulême où je suis roi

d'un coin de ruelle éphémère

le temps passe et ne passe pas*

Des marches anciennes se coulent dans ma marche

La ville avait des pâleurs de chicon

La pluie et le vent tordaient tous les visages

Mon ombre allait au jardin vert

Inventer des jeux d'otarie

Des babils de mousse dans les encoignures

Le temps planait bas sur mes quinze ans

Son bec luisait comme un couteau

*

image espritsnomades.com

Darwin à Bordeaux, cet espace-là

Darwin à Bordeaux est un grand ensemble de commerces biologiques au circuit court, de jeunes entreprises innovantes dans l'infographie ou le design, d'ateliers divers (apiculture pédagogique, serre maraîchère sous igloo façon Mario Merz, vélos à réparer soi-même...) et de pistes de skateboard.

La structure occupe l'ancienne caserne Niel sur la rive droite non loin du parc des Angéliques où le talentueux cirque Romanes a trouvé refuge.

Il fait doux s'y promener quand le soleil prend de l'avance sur le printemps. L'ambiance est calme, sympathique, détendue. Le décor, essentiellement constitué d'objets de récupération, n'offense pas le bon goût. Les buveurs de smoothies aiment se blottir en amoureux dans de vieilles cabines de manèges et s'adonnent à des parties de baby-foot comme dans les estaminets. Vous l'aurez compris, on aime ici la mode vintage des années soixante aux années quatre-vingt... et l'Angleterre de Churchill dont une citation joliment graffitée nous annonce qu'avec de la volonté on peut réussir et qu'il le faut.

Loin de moi l'idée de dire du mal de cet espace Darwin que Marion Cotillard herself honora de sa présence ecofriendly three months ago. Même si, le samedi après-midi, il y a foule à pied à vélo et en trottinette, même si les chalands font longtemps la queue aux caisses de l'épicerie, les pensées flottantes n'y sont pas agacées. Les enfants blonds évitent de crier. Les adolescents assis en rond tiennent de suaves conciliabules. Les chiens eux-mêmes gardent le poil lustré des belles toisons et s'empêchent de japper.

Cependant, incapable de m'abstenir de tout esprit critique, je me pose des questions. Au-delà du louable message écologique et solidaire, comment le modèle économique et social est-il mis en oeuvre ? Il a le mérite de créer des emplois et j'espère que la rentabilité du site permettra de les pérenniser, voire d'en générer de nouveaux. Mais je voudrais connaître le montant du salaire versé à la caissière, au serveur du bar, à l'animateur des ateliers. Je voudrais connaître le taux de rémunération des heures supplémentaires, les garanties inscrites dans les contrats d'embauche. Is it bad to ask that ? A la vérité, je n'aimerais pas que Darwin, so kindly, soit une vitrine du capitalisme déguisé en mamie gâteau. Il en existe. Nous ne l'ignorons pas. La prochaine fois, promis, je mènerai mon enquête. 

En attendant, je retournerai au cirque Romanes. Là, au moins, je suis sûr que le décor ne trompe pas. Et la poésie est toujours au rendez-vous.

image Darwin lala-architectes.com
image cirque Romanes rue89bordeaux.com

Paul de Roux sur mon chemin

On voit la pluie qui tombe

doucement dans la rue

entre les mansardes closes*

Le silence est plein de solitude

La lumière aura tout sali avant le soir

On ne comprend pas le froid

Qui monte dans le sang

On se détourne du ciel fermé

Il faudrait échancrer l'horizon

Qui étouffe l'envol des oiseaux

Inventer des traverses des plis où disparaître

Une ombre titube le long d'un mur

Un chagrin peut-être la fera tomber

Un chien s'ébroue et fait trembler

Les remugles des bouches

On restera ligoté quoi qu'on fasse

On manque de mots pour dire ce qui suffoque

*

ce sont elles qui se sont déposées en nous*

On retrouve partout leurs fenêtres

Les lignes entre les lés fleuris

Deux ou trois taches comme des géographies

Qu'on n'a jamais su nommer

On se souvient des rumeurs

Juste avant le sommeil

Le son lointain de la rouille plantée dans la terre

Alors qu'un rire monte l'escalier

Et une main le retient contre les lèvres

Le poème viendra-t-il parmi ce flou

Si les contours du corps sont aussi brouillés

De toute mémoire

*

à la fenêtre sans rideau

un bout de lumière jaune

un vieillard qui s'habille*

On ne devine pas que la marche s'assombrit

On demeure dans les gestes

De l'arbre et de l'oiseau

Le bleu du ciel est à notre portée

Mais un enfant traverse le chemin

On regarde son image bien découpée

Dans les mouvements de l'air qui tremble

Et voilà qu'on imagine

Une autre fenêtre une autre silhouette

On frissonne en pressant le pas

Cet enfant ne vivra pas vieux

*

Tous nous avons connu cela, un grand

arbre isolé à contre-jour, qui prend

sur lui toute l'ombre*

On ne sait jamais la crainte qui nous attire

Vers ses ombrages pleins de rumeurs

On ne partage pas les mêmes solitudes

Sa mémoire peut-être nous appelle

Qui pourrait nous dire

Ce qui nous manquera

*

La rouille a recouvert les vieux clous

et l'humidité gonfle planches et madriers*

La débâcle des restes sur le chemin

Peaux mortes de maisons abandonnées

A la pluie des ornières

Et repli de bêtes blanches

La terre a sous mes pas des bouffissures

Mes enfances font chanceler mes souvenirs

Qu'avais-je donc entrevu

Du déchirement du ciel et des hommes

Un mauvais feu sans doute avait couvé

Derrière la porte des margelles

Un oiseau passe avec son chant

Je me ressaisis dans sa lumière

*

image lemonde.fr

Sylvia Plath sur mon chemin

Il y a ce mur blanc, au-dessus duquel le ciel se crée -

Infini, vert, totalement intouchable.*

On n'a plus sous les pas

La sensation de la terre

Les yeux à tâtons dans la marche

Eprouvent l'épuisement de la langue

On échoue à désigner ce qui manque de nom

L'infini résonne si mal par-delà le mur

Le ciel s'est perdu depuis nos enfances

Comment savoir si ce n'est pas lui sous nos semelles

Comment retrouver sa mémoire

*

Mon paysage est une main sans lignes,

Tous les chemins s'y nouent,

Je suis le nœud serré*

Mon regard comme mes mains

S'épuisent à l'ébauche de l'horizon

Les oiseaux vont trop bas

Sous les plis de la lumière

Les herbes couchées abandonnent leurs signes

Dans les remugles de la terre

Je suis un goitre 

*

La lune a traîné dans la nuit

Son sac sanglant, comme une bête

Malade*

Les jardins aux premiers pas du matin

Des coulées grises suppurent

Aux abords des fondrières

Les bêtes blanches auront pu s'échapper

Le ciel est prisonnier de petits monticules

Où vont des souvenirs de courtilières

La lune lance encore une pâle lueur

Et mes yeux se détournent

Je l'enjambe comme un remords

Son agonie pourrait être la mienne

*

Tu seras bientôt conscient d'une absence

Qui grandira près de toi comme un arbre*

L'absence du père disparu en des sables lointains

L'absence de la mère au ventre trop fiévreux

Fardeau de l'ormeau mort qu'on n'a pu essoucher

Des gestes coupés avant le premier souffle

On y creuse avec des mots sans élan

On attendra la mort pour grandir

*

Jusqu'où s'étendent les arbres noirs

qui s'abreuvent ici ?*

Je ne dépasse pas la menace des frondaisons

Les aiguilles sèches y ont trop de murmures

Les ombres entreraient dans ma bouche

Et planteraient des racines

Mon sang prendrait la couleur des vieilles nuits

Quand mes enfances ne savaient pas

Où déposer les cris battus

Les arbres déjà avaient la couleur de la suie

Partout dans ma mémoire

Image bl.uk

Jean Follain sur mon chemin

Par la fenêtre donnant sur le labour

on voit briller des ustensiles

de cuivre ardent*

Garder le souvenir d'un visage penché

Sur la glaise

Sa bouche fermée aux remugles

Le soc luit sombre dans le sillon retourné

Des courtilières pourraient bondir

A l'assaut des corbeaux tapis

Le soleil de novembre s'effondrerait

Sans qu'on s'en étonne sous le ciel bas

J'ai toujours dix ans

Un froid me fait trembler

*

Des enfants se tenaient par la main

mais le plus grand seul parlait.*

Rester dans la place du silence

Les genoux serrés sur le manque

Le souffle à peine ouvert

Je suis pour toujours le petit

Aux gestes ancrés si mal aux gestes

Des mots passent au large

Avec les oiseaux et les chats

Dans la lumière lente des berges

Ont-ils des lèvres que je saurais saisir

*

L'homme entend

l'horloge à chiffres noirs

près des plis du rideau mouvant*

Je devine son cou penché

Sa main qui cherche un appui

Une solitude prise au dépourvu des heures

L'air même se dérobe à la fenêtre

Une rose blanche pique du nez

Sur la table nue

Je hâte mon pas

Je ne veux pas tomber

*

Alors on revoit les arbres

la plaine

et la route dure*

Des sonnailles tintent

Un troupeau qu'on ramène vers la soif

Et le ciel bas soudain

On a trop vite déplié les souvenirs

Des enfances à souffle court

On se trompe dans les gestes

Qu'on avait pour vivre les énigmes

Des brumes au bord des berges

Les arbres sans oiseaux

N'apportent aucun secours

La route n'en finit jamais

De durer

*

L'herbe a grandi au fossé profond

l'homme en marchant fixe

le nuage étiré*

Il reste beaucoup à traverser de soi

Jusqu'au soir

Beaucoup à apprivoiser des faux silences

L'herbe fait des plis dans la lumière

L'air couvera bientôt les braises du jour

Mon cœur se serre

Mon sang est une poix

Le nuage du sable dans ma bouche

Utopie aujourd'hui, réalité demain

Texte à crier pour défendre les libertés, les droits de l'homme et la justice sociale considérés comme des utopies par les forces de l'argent. Mise en voix avec choeur et percussions.Chacun pourra augmenter ou réduire à sa façon ce texte que j'offre à qui en voudra.


- Décret du 27 avril 1848 instituant l'abolition de l'esclavage dans les colonies françaises. Le patronat hurle à l'utopie et au déclin de la France.

- Loi du 28 mars 1882 instituant la scolarité primaire obligatoire et gratuite jusqu'à l'âge de treize ans. Le patronat hurle à l'utopie et au déclin de la France.

- Loi du 13 juillet 1906 instituant le dimanche comme jour férié. Le patronat hurle à l'utopie et au déclin de la France.

- Loi du 23 avril 1919 instituant la journée de travail de huit heures. Le patronat hurle à l'utopie et au déclin de la France.

- Loi du 31 mai 1933 instituant la gratuité de l'enseignement secondaire public. Le patronat hurle à l'utopie et au déclin de la France.

- Loi du 11 juin 1936 instituant deux semaines de congés payés. Le patronat hurle à l'utopie et au déclin de la France.

- Ordonnances des 4 et 19 octobre 1945 instituant la Sécurité sociale. Le patronat hurle à l'utopie et au déclin de la France.

- Loi du 16 mai 1969 instituant la quatrième semaine de congés payés. Le patronat hurle à l'utopie et au déclin de la France.

- Loi du 1er décembre 1988 instituant le Revenu Minimum d'Insertion. Le patronat hurle à l'utopie et au déclin de la France.

- Loi du 13 juin 1998 instituant la réduction du temps de travail à 35 heures par semaine. Le patronat hurle à l'utopie et au déclin de la France.

- 2017, l'homme politique Benoît Hamon milite pour un revenu universel de base. Le patronat hurle à l'utopie et au déclin de la France.

Ces utopies sont devenues des réalités. Dans une vingtaine d'années, le revenu universel de base deviendra une réalité. 

L'utopie est une force contre les forces de l'argent.
L'utopie est une force pour les droits humains.

Jésus-Christ est mort assassiné pour ses utopies
Thomas More est mort assassiné pour ses utopies
Jean Jaurès est mort assassiné pour ses utopies
Federico Garcia Lorca est mort assassiné pour ses utopies
Jean Zay est mort assassiné pour ses utopies
Parouir Sevak est mort assassiné pour ses utopies
Martin Luther King est mort assassiné pour ses utopies
Salvador Allende est mort assassiné pour ses utopies
Pablo Neruda est mort assassiné pour ses utopies

Les forces de l'argent assassinent des religieux, des hommes politiques, des journalistes, des écrivains, des chefs d'Etat, des militants des droits de l'homme, des militants de l'écologie, des photographes de presse, des poètes, des avocats, des médecins, des lanceurs d'alerte, des informaticiens, des scientifiques, des caricaturistes, des pamphlétaires, des enseignants, des citoyens, des hommes et encore des hommes, des femmes et encore des femmes, des enfants et des adolescents, des pays tout entiers, des continents avec leur faune et leur flore, des océans avec leur faune et leur flore.

Les banques internationales assassinent.
Les groupes pétroliers assassinent.
Les laboratoires pharmaceutiques assassinent.
Les investisseurs de l'immobilier assassinent.
Les producteurs de pesticides assassinent.
Les fabricants de béton assassinent.
Les marchands de canons assassinent. 
Les exploitants des forêts assassinent.
Les industriels du textile assassinent.
Les industriels de l'agroalimentaire assassinent.

Pour l'argent l'argent l'argent l'argent
encore encore encore encore
toujours toujours toujours toujours
davantage davantage davantage davantage

Des citoyens soumis aux idéologies de droite dénoncent comme utopiques les libertés, les droits de l'homme et la justice sociale et demeurent silencieux devant la puissance des assassins.
Des citoyens soumis aux idéologies de gauche dénoncent comme utopiques les libertés, les droits de l'homme et la justice sociale et demeurent silencieux devant la puissance des assassins.

Parce que les utopies, au fil des luttes sociales, deviennent des réalités pour le plus grand bien commun.
Parce que les utopies sont "le rivage auquel l'humanité sans cesse aborde*".

* Oscar Wilde

Hervé Le Corre, Prendre les loups pour des chiens

Aucun doute là-dessus, Prendre les loups pour des chiens d'Hervé Le Corre est bien un roman noir. Très noir. Tous les ingrédients du genre y sont. La violence de l'argent. La violence du sexe. La violence des regards et des silences. Les trafics de came et de bagnoles. Les règlements de compte au fusil ou à la batte de baseball entre bandes rivales. Les souvenirs de la prison qui collent au coeur et à la peau. La déglingue à petits feux. Cette banalité-là, tellement réelle dans les banlieues balafrées de Bordeaux comme dans les masures de la lande girondine où le paysage écrasé de chaleur vous saute à la gorge avec ses menaces de serpents. 

L'histoire est menée au pas de charge par Hervé Le Corre, implacable dans ses engrenages à broyer tout espoir de ciel bleu. Le coup de théâtre final démontre une incontestable maîtrise mais le talent de l'auteur s'exprime davantage encore dans l'écriture souvent poétique et la saisie des personnages.
Frank d'abord, pas un tendre évidemment, mais effrayé par sa propre violence quand il serre de trop près un nourrisson impossible à calmer. Un rêveur aussi, d'une petite vie tranquille, loin des méchancetés ordinaires, des veuleries, des coups bas. Pour les forcenés de son milieu comme le Gitan et le Serbe, capables de défigurer un mec et de lui crever les yeux, une fiotte.
Rachel ensuite, souvent vêtue d'une robe rouge, quasi anorexique et quasi mutique. Ecrasée par une mère qui tantôt l'étouffe de baisers tantôt la tabasse. De quoi souffre vraiment cette petite fille ? Qu'a-t-elle vu et qu'il faut taire ? Absolument taire. Qu'a-t-elle enduré dans son corps et dans son âme au point de faire la morte au fond d'une piscine ? 
Frank, qui se souvient de son enfance avec son frère Fabien, s'attache à cette môme inquiétante. L'apprivoise pas à pas. Veut la protéger de ce qui la hante. Car les nuages s'amoncellent sur la masure de la lande girondine. Le paysage devient crépusculaire, hostile, surtout quand surgit des frondaisons le chien de la famille. Un chien ou un loup ? Un monstre assurément et Frank a peur pour Rachel.
Bientôt, mais quand exactement ? l'orage va éclater et ce sera terrible. Le lecteur le devine. Le lecteur tremble. Qu'au moins la gosse échappe au grand massacre ! Tous les autres peuvent bien crever la gueule ouverte mais pas elle, non, pas elle...

Prendre les loups pour des chiens d'Hervé Le Corre, titre évocateur d'un poème d'Aragon, est publié aux éditions Rivages.

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